com quem certas
flores se parecem apenas no tremor(cobardes
que temem
perder no teu menor gesto a dolorosa
habilidade do que vive)e já que

nada permanece
para além de um breve instante,
junto com a rima e com o riso
Oh minha senhora
(e cada quebradiça maravilhosa coisa que respira)

já que eu e tu estamos a caminho do pó

da tua fragilidade
(mas sobretudo do teu sorriso,
o mais subitamente que é
do amor e da morte um enlace)tu dás-me

coragem
para que contra mim próprio
os pungentes dias choraminguem em vão:

Nem tenho eu medo que
isto;a que chamamos outono,inteligentemente
morra e sobre o amadurecido mundo vagueie com
um contíguo e cauteloso
sorriso na boca(tornando

tudo subitamente velho e com os seus inábeis olhos
force
o sono a entrar e completamente
em todas as coisas belas)

o inverno,a quem a Primavera matará